martes, 26 de marzo de 2013

Símbolos de un sueño





En un rostro: los labios, la luna, la serpiente, el ojo de pez.
Como si se tratase de imágenes de un sueño que quieren decirnos algo...
o tal vez sólo esperan escucharnos decir algo...
por ejemplo, podríamos decir simplemente...
"¿me das un beso?"


"Sueños" (Nino)





"Y volver a dormir y despertar del sueño
y este soñar de nuevo envuelto en brumas
y no saber si son lunas o espumas
lo que mueve este mundo tan grande y tan pequeño

Y este ver tristemente cada día encarnada
nuestra vida en el tiempo y nuestro rastro
de carne en el olvido y sólo queda el astro
en todo este misterio del todo y de la nada

Y la vida no es sólo una interrogación
No es sólo ese guarismo de serpiente lasciva
que al morderse la cola una soga nos lega

La vida es una letra de inmenso corazón
que levanta sus brazos frágiles hacia arriba
clamando de continuo
¡La vida es una Y!"


"Y" (Carlos Edmundo de Ory)


sábado, 23 de marzo de 2013

Formas en el silencio


"... Tenía que llevarse en alto a sí misma a través del desierto,
desfalleciendo de vez en cuando, cayendo en pozos de silencio, en negaciones.
Vivir es un trabajo que parece en instantes imposible de cumplir; el trabajo de recorrer
 la larga procesión de instantes, de oponer una resistencia al tiempo.
 Resistir al tiempo es la primera acción que requiere el estar vivo;
 luego, saber que el aquí es muy concreto, muy determinado, y no se le conoce.
 Si supiera donde estoy exactamente, sabría lo que tengo que hacer.
Pero las circunstancias no fuerzan sino al que ya ha elegido ..."

"Delirio y destino" (María Zambrano)









Los títulos de los dibujos que presento a continuación son un tanto azarosos,  los he titulado por lo que me sugerían a mi en un momento determinado, pero si lo deseas, puedes pensar otros títulos por lo que te sugieran a tí.




"Bajo la tela de araña" (Nino)



"Caminos" (Nino)



"La guinda" (Nino)



"Pene-tetas" (Nino)



"Mujer que se derrite" (Nino)



"La picha hecha un lío" (Nino)



"No ve bien" (Nino)



"Tranquilidad" (Nino)



"Visión" (Nino)



"Escondido" (Nino)



"Pene-corazón" (Nino)


"Llegando arriba" (Nino)



viernes, 22 de marzo de 2013

Sucede que me canso de ser hombre

"Vivir es fácil. Arduo sobrevivir a lo vivido."
José Ángel Valente



Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
navegando en un agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.

Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío.

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tripas mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.


"Arriba y abajo" (Nino)


No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos,
aterido, muriéndome de pena.

Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.

Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.


"Walking around" (Pablo Neruda)



miércoles, 20 de marzo de 2013

Calles solitarias

¿Dónde estará esa calle? ¿Oscurece o amanece? No se ve a nadie, como si el tiempo se hubiese detenido. Fue pintada tal como salía de la imaginación. Todavía, cada vez que la miro, me lo vuelvo a preguntar ¿Dónde estará esa calle? ¿Estuve alguna vez ahí? Me recuerda a aquellas noches de juerga volviendo a casa para dormir...


"Calle" (Nino)


"Es una calle larga y silenciosa.
Ando en tinieblas y tropiezo y caigo
y me levanto y piso con pies ciegos
las piedras mudas y las hojas secas
y alguien detrás de mí también las pisa:
si me detengo, se detiene;
si corro, corre. Vuelvo el rostro: nadie.

Todo está oscuro y sin salida,
y doy vueltas y vueltas en esquinas
que dan siempre a la calle
donde nadie me espera ni me sigue,
donde yo sigo a un hombre que tropieza
y se levanta y dice al verme: nadie."

"La calle" (Octavio Paz)



    "Por la calle del Olvido" (Los Secretos)


"... Por la calle del olvido vagan tu sombra y la mía,
cada una en una acera por las cosas de la vida ... "


lunes, 18 de marzo de 2013

Un poco de humor negro

Este pequeño comic lo hice un viernes, el viernes santo de 2004, creo que un reflejo de mi ánimo en aquel momento. No pretendía una crítica a la fiesta religiosa, aunque nunca se sabe lo que pretende el subconsciente. Por si no se entiende bien el texto, lo reproduzco justo debajo.


"Aburrimiento" (Nino)
   
                       - ¿Qué hago, me levanto o no me levanto?
                       - ¿Hará buen día hoy... me levanto o no me levanto?
                       - ¿Qué ropa me pongo?
                       - (Bostezo) ¡Aaagghhh! ¡Qué larga y aburrida se hace la vida aquí dentro!
                       - Mejor creo que me doy la vuelta... y sigo durmiendo.



Y este otro refleja un mundo onírico mezclado con la realidad.

"Pesadilla" (Nino)



domingo, 17 de marzo de 2013

Mujeres


"Rostro de mujer" (Nino)


"Hay mujeres que nunca reciben postales de amor,
Hay mujeres que sueñan con trenes llenos de soldados,
Hay mujeres que dicen que sí cuando dicen que no.
Hay mujeres que bailan desnudas en cárceles de oro,
Hay mujeres que buscan deseo y encuentran piedad,
Hay mujeres atadas de manos y pies al olvido,
Hay mujeres que huyen perseguidas por su soledad.
Hay mujeres veneno, mujeres imán,
Hay mujeres de fuego y helado metal
Hay mujeres consuelo, hay mujeres consuelo,
Hay mujeres consuelo, mujeres fatal.
Hay mujeres que tocan y curan, que besan y matan,
Hay mujeres que ni cuando mienten dicen la verdad,
Hay mujeres que exploran secretas estancias del alma,
Hay mujeres que empiezan la guerra firmando la paz.
Hay mujeres envueltas en pieles sin cuerpo debajo,
Hay mujeres en cuyas caderas no se pone el sol,
Hay mujeres que van al amor como van al trabajo,
Hay mujeres capaces de hacerme perder la razón."

"Hay mujeres" (Joaquín Sabina)


"Mujer" (Nino)


sábado, 16 de marzo de 2013

Las piedrecitas de la luna


"Mira la luna" (Nino)
"Había una vez un niño que soñaba tocar la luna con sus propios dedos. Esperaba ansioso las noches en que la luna se pusiera redonda. Abría la ventana de su habitación y la miraba con sus ojos grandes completamente abiertos. Alzando una mano lo más que podía y poniendo sus pies de puntillas quería, aunque fuese sólo rozarla un poquito, pero por más que se esforzaba no lograba alcanzar a la luna.

Todos sabemos que la luna está muy alta pero él, sólo él, parecía no saberlo. Después de tantos esfuerzos se sentaba agachado, se encogía de hombros y nacía de su pecho un sentimiento de tristeza y frustración. Y fue entonces, cuando tras mucho tiempo de intentarlo cada vez que la luna se llenaba, se quedó dormido en un cojín junto a la ventana. Tuvo el sueño más hermoso que jamás había tenido. Pudo tocar la luna con sus dos manos, acariciarla y darle un beso y decirle lo mucho que había deseado ese momento. La luna, que se puso muy contenta, le regaló una de las piedras de su superficie que el niño cogió con todas sus fuerzas, aunque se asustó un poco cuando la piedrecilla comenzó a latir tomando la forma de un bonito corazón. Al despertar del sueño el niño estaba feliz y lo más curioso es que, aunque no había nada entre sus manos, notaba en su pecho como el latir de dos corazones a la vez. Uno el suyo y el otro seguramente, el que la luna le regaló."

Cuento "Las piedrecitas de la Luna" (Nino)


"Niño corazones" (Nino)



"Gacela del amor desesperado" de Federico Garcia Lorca (Amancio Prada)


martes, 12 de marzo de 2013

Un simple dibujo roto

Cuando vuelvo a ver algunos de los dibujos que tenía guardados en el "baúl de los recuerdos" los suelo tomar, como es lógico, como algo familiar, algo que pasó por mí en un momento del pasado y que ya, con la distancia del tiempo, no tienen la fuerza que quizás tuvieron en aquel momento en que fueron creados, pero siguen formando parte de mi vida. Algunos, como este dibujo, no sólo no han perdido fuerza, sino más bien han ganado en expresión con el tiempo transcurrido, al menos para mí.

"Pena" (Nino)
Suelo tener la sensación, aún a sabiendas de que los dibujé yo, que fueron creados más bien "a través de mi", como si de una especie de "exorcismo" se hubiese tratado. Llevo ya algunos años que no dibujo. No suelo hacer muchos comentarios acerca de mis dibujos, pero hago una excepción con el que expongo. La verdad es que no sabía como titularlo. Lo he titulado "Pena" pero podría haber elegido otros muchos nombres y no hubiese quedado conforme con ninguno. Hago un comentario en forma de pregunta: ¿Qué pasaría por mi mente, o en mi alma cuando dibujando este rostro de mujer, de los muchos que he dibujado y teniéndolo ya casi acabado, mi mano se fue volviendo como loca y terminó por pintarle rasguños, cicatrices, cortes... para acabar rompiéndolo a pedazos?  Luego, creo que con un sentimiento de pena o culpa o sabe Dios qué, volví a juntarlos despacio y los pegué uno a uno. Y así quedó.




   "Gracias a la vida" (Mercedes Sosa)



Uno se despide insensiblemente de pequeñas cosas,
lo mismo que un árbol que en tiempo de otoño se queda sin hojas.
Al fin la tristeza es la muerte lenta de las simples cosas,
esas cosas simples que quedan doliendo en el corazón.

Uno vuelve siempre a los viejos sitios donde amó la vida,
y entonces comprende como están de ausentes las cosas queridas.
Por eso muchacho no partas ahora soñando el regreso,
que el amor es simple, y a las cosas simples las devora el tiempo.

Demórate aquí, en la luz mayor de este mediodía,
donde encontrarás con el pan al sol la mesa tendida.
Por eso muchacho no partas ahora soñando el regreso,
que el amor es simple, y a las cosas simples las devora el tiempo.


"Canción de las simples cosas" 
(Armando Tejada Gómez - César Isella)


sábado, 9 de marzo de 2013

Llueve


"Llueve" (Nino)
"Yo no sé, mira, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro, qué hastío. Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana; se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae. Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes, mientras le crece la barriga; ya es una gotaza que cuelga majestuosa, y de pronto zup, ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol.

Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran; me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse. Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós."

                                                                                                                 Julio Cortázar

"Niña en el cielo" (Nino)


La lluvia tiene un vago secreto de ternura,
algo de soñolencia resignada y amable,
una música humilde se despierta con ella
que hace vibrar el alma dormida del paisaje.

Es un besar azul que recibe la Tierra,
el mito primitivo que vuelve a realizarse.
El contacto ya frío de cielo y tierra viejos
con una mansedumbre de atardecer constante.

Es la aurora del fruto. La que nos trae las flores
y nos unge de espíritu santo de los mares.
La que derrama vida sobre las sementeras
y en el alma tristeza de lo que no se sabe.

La nostalgia terrible de una vida perdida,
el fatal sentimiento de haber nacido tarde,
o la ilusión inquieta de un mañana imposible
con la inquietud cercana del color de la carne.

El amor se despierta en el gris de su ritmo,
nuestro cielo interior tiene un triunfo de sangre,
pero nuestro optimismo se convierte en tristeza
al contemplar las gotas muertas en los cristales.

Y son las gotas: ojos de infinito que miran
al infinito blanco que les sirvió de madre.

Cada gota de lluvia tiembla en el cristal turbio
y le dejan divinas heridas de diamante.
Son poetas del agua que han visto y que meditan
lo que la muchedumbre de los ríos no sabe.

¡Oh lluvia silenciosa, sin tormentas ni vientos,
lluvia mansa y serena de esquila y luz suave,
lluvia buena y pacifica que eres la verdadera,
la que llorosa y triste sobre las cosas caes!

¡Oh lluvia franciscana que llevas a tus gotas
almas de fuentes claras y humildes manantiales!
Cuando sobre los campos desciendes lentamente
las rosas de mi pecho con tus sonidos abres.

El canto primitivo que dices al silencio
y la historia sonora que cuentas al ramaje
los comenta llorando mi corazón desierto
en un negro y profundo pentagrama sin clave.

Mi alma tiene tristeza de la lluvia serena,
tristeza resignada de cosa irrealizable,
tengo en el horizonte un lucero encendido
y el corazón me impide que corra a contemplarte.

¡Oh lluvia silenciosa que los árboles aman
y eres sobre el piano dulzura emocionante
das al alma las mismas nieblas y resonancias
que pones en el alma dormida del paisaje!


"Lluvia" (Federico García Lorca)




jueves, 7 de marzo de 2013

Herida


                  "La poesía te permite decir lo que no se podría comunicar de otra manera"
                                                                                                    José Hierro


"Herida" (Nino)


Tal vez porque cantamos embriagados la vida
crees que fue con nosotros lo que tú llamas buena.
Puedes aproximarte, puedes tocar la herida
de amargura y de sangre hasta los bordes llena.

Ganamos la alegría bajo un cielo sombrío,
mientras el desaliento nos prendía en sus redes.
Hemos tenido sueño, hemos tenido frío,
hemos estado solos entre cuatro paredes.

Vivimos... Llena el alma la hermosura más plena.
En países de nieblas también nacen flores.
Después de la amargura y después de la pena
es cuando da la vida sus más bellos colores.

"Razón" (José Hierro)



"Ojo pez" (Nino)

domingo, 3 de marzo de 2013

Espejos


"El ojo que ves no es
ojo porque tú lo veas;
es ojo porque te ve."

De "Proverbios y cantares" (Antonio Machado)


"Espejo II" (Nino)
"Espejo I" (Nino)























Yo que sentí el horror de los espejos
no sólo ante el cristal impenetrable
donde acaba y empieza, inhabitable,
un imposible espacio de reflejos

sino ante el agua especular que imita
el otro azul en su profundo cielo
que a veces raya el ilusorio vuelo
del ave inversa o que un temblor agita

Y ante la superficie silenciosa
del ébano sutil cuya tersura
repite como un sueño la blancura
de un vago mármol o una vaga rosa,

Hoy, al cabo de tantos y perplejos
años de errar bajo la varia luna,
me pregunto qué azar de la fortuna
hizo que yo temiera los espejos.

Espejos de metal, enmascarado
espejo de caoba que en la bruma
de su rojo crepúsculo disfuma
ese rostro que mira y es mirado,

Infinitos los veo, elementales
ejecutores de un antiguo pacto,
multiplicar el mundo como el acto
generativo, insomnes y fatales.

Prolonga este vano mundo incierto
en su vertiginosa telaraña;
a veces en la tarde los empaña
el Hálito de un hombre que no ha muerto.

Nos acecha el cristal. Si entre las cuatro
paredes de la alcoba hay un espejo,
ya no estoy solo. Hay otro. Hay el reflejo
que arma en el alba un sigiloso teatro.

Todo acontece y nada se recuerda
en esos gabinetes cristalinos
donde, como fantásticos rabinos,
leemos los libros de derecha a izquierda.

Claudio, rey de una tarde, rey soñado,
no sintió que era un sueño hasta aquel día
en que un actor mimó su felonía
con arte silencioso, en un tablado.

Que haya sueños es raro, que haya espejos,
que el usual y gastado repertorio
de cada día incluya el ilusorio
orbe profundo que urden los reflejos.

Dios (he dado en pensar) pone un empeño
en toda esa inasible arquitectura
que edifica la luz con la tersura
del cristal y la sombra con el sueño.

Dios ha creado las noches que se arman
de sueños y las formas del espejo
para que el hombre sienta que es reflejo
y vanidad. Por eso no alarman.

"Espejos" Jorge Luís Borges



"Espejo III" (Nino)
"Espejo IV" (Nino)






















¿Por qué persistes, incesante espejo?
¿Por qué duplicas, misterioso hermano,
el movimiento de mi mano?
¿Por qué en la sombra el súbito reflejo?
Eres el otro yo de que habla el griego
y acechas desde siempre. En la tersura
del agua incierta o del cristal que dura
me buscas y es inútil estar ciego.
El hecho de no verte y de saberte
te agrega horror, cosa de magia que osas
multiplicar la cifra de las cosas
que somos y que abarcan nuestra suerte.
Cuando esté muerto, copiarás a otro
y luego a otro, a otro, a otro, a otro…

"Al espejo" (Jorge Luis Borges)